Juro que la estepa va conmigo

Esta antología reúne más de tres décadas de una escritura que, como señaló Eduardo Grüner, no se parece a nada. Una poesía que incomoda, que expulsa y a la vez ilumina, capaz de transformar el dolor en una forma de lucidez. Leer a Laura Klein es entrar en un teatro de cuerpos y voces que se debaten entre la destrucción y la supervivencia, entre la violencia y la ternura, entre la sombra y la luz.

Nutriéndose en lo seco, lo inoperante, cortando cada frase desde un malestar que es implosión, desvío, la poesía de Klein se multiplica, no para dar con una esencia oculta, sino por ver que hay vida en la ignominia, en el error. En su escritura escueta y recelosa, acorralando la lógica argumentativa, trabaja un barroquismo de lo escaso en donde lo que prolifera es lo que se sustrae. Extraña a las corrientes que se fueron sucediendo, la obra de Laura Klein constituye uno de los recorridos más perturbadores de la poesía argentina.

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Desde su primer libro, el espacio tradicional de la lírica, es "desterritorializado" -o más bien: violentamente arrancado de su entorno familiar- y convertido en un campo de batalla. Digo de esta poesía que es de un "oscuro esplendor". O, de otro modo, esta oscuridad es esplendorosa. Las palabras parecen agarradas al papel y en ese asirse es donde reside la desesperación (Noé Jitrik).

Me sumerjo en un mundo que parece hablar de una experiencia que en mucho nos atañe y vuelve a tornarse incomprensible. Como si Klein luchara contra una mala voluntad del lenguaje. Hay daño, hay dolor, y eso no nos ha quitado la alegría (María Mascheroni).

Probé leer su libro una y otra vez. Era riguroso como si para dar cuenta de lo inmundo fuera necesario un dominio eximio del artificio. Si Roland Barthes no hubiera muerto, diría que ha estado leyendo a Laura Klein: "Un fragmento de lenguaje infinito que no cuenta nada pero donde algo inaudito y tenebroso pasa" (María Moreno).